Devant les grandes portes.

For Lennon's sake... Did i do it ?
Putain, elle ne l'aurait jamais cru, qu'elle se sortirait vivante de cette fuckin' manifestation. Il y avait une telle foule, et puis quand le premier gars avait commencé à frapper, les autres avaient vite suivi...

Mais Jude écarquilla les yeux en s'apercevant qu'elle n'étaiot plus au festival. Elle se tenait devant les plus grandes portes qu'elle eût jamais vu. Deux grands vantaux de fer forgé, ornés d'arabesques prétentieuses et de gravures indéchiffrables que la jeune femme n'aurait de toute façon pas prit la peine de lire.

Toujours vêtue de sa paire de jeans usée et de sa veste de cuir, l'adolescente restait stupéfaite devant l'impossible. Était-ce vrai, ou était-elle en train de planer ? Elle retint un gémissement en remarquant la large tâche violacée qui s'était épanouie sur la peau de son abdomen en tachant de sang frais son chemisier fleuri. Si elle planait, c'était vraiment de la bonne...

Bon sang, ils n'y étaient pas allés de main morte, pendant le festival... Tandis qu'un chanteur au talent fade s'époumonnait pour se faire entendre par-dessus le brouhaha de la foule, une grappe de fauteurs de trouble étaient arrivés en hurlant des slogans contre la guerre du Vietnam, et tout avait basculé. Des coups, des cris, de vaines fuites en direction de la sortie.

La drogue embrouillait encore ses sens, et sa mémoire trouble, enfumée par quelques grammes de marijuana au rabais, ne parvenait pas à faire le point sur les derniers évènements.
Elle renifla ses cheveux encore empreint de cette odeur de rêve artificiel, observa avec attention ses mains blanches sur lesquelles s'étaient écoulées un peu de sang et contempla ses pieds nus, dont les multiples engelures n'avaient pas eu le temps de guérir malgré l'été naissant.

Putain, elle savait bien qu'elle n'aurait pas dû faire confiance à Crawley, il était vraiment trop con, celui-là, avec sa tronche de fouineur et ses mains baladeuses ! Bloody bastard !

Mais Jude n'en faisait qu'à sa tête. Le jour, elle n'était que la banale serveuse d'un vieux bar miteux puant la sueur et l'huile rance, et les habitués la couvaient de regard graveleux en enfournant leur énième pinte. Le juke-box rutilant hurlait toute la journée, jusqu'à lui en donner des acouphènes répétitifs, auxquels elle s'était habituée avec le temps. Jude s'habituait à tout.

Elle avait toujours été transparente, jolie sans l'être vraiment, avec ses traits taillés à la serpe et ses cheveux blancs. Elle était loin d'être une beauté fatale, en opposition formelle avec les pin-up des magasines de son époque. Mais depuis l'adolescence, ses formes attiraient les regards. Des hanches bien formées et une poitrine généreuse ne laissent aucun homme indifférent.
C'était à ce moment que Nate l'avait abordée. Un vrai renard, le Nate. Il savait toujours comment s'en tirer pour laisser les autres assumer ses actes. Dès que les flics se pointaient, il était le premier à filer, son ombre discrète filant le long des murs. Il lui avait roulé sa première galoche, l'avait emmenée à sa première fête, lui avait filé son premier joint, l'avait attirée dans son lit.
Elle savait qu'il jouait, mais elle s'en foutait. Nate n'était qu'un con, et elle, une fille facile. Jude méprisait l'honneur.

Ils passaient des heures ensemble, à fumer des joints dans le grenier de ses parents et à écumer les festivals de hippies. Ils se foutaient du monde en dévorant la vie, ignoraient les lendemains en vivant du présent. En cumulant leurs payes et les montants de quelques forfaits peu glorieux, ils avaient réussi à acheter un van, et vivaient quasiment à l'intérieur. Ils y buvaient, ils y dormaient, ils y faisaient l'amour.
Parfois, Nate lui collait quelques denses, et elle disparaissait quelques temps, histoire de le rendre jaloux en se tapant un ou deux motards. Et puis, elle revenait, et ils oubliaient tout.

Il y avait aussi Crawley. C'était lui qui leur fournissaient tout ce dont ils avaient besoin. Mieux qu'un drugstore, cet imbécile. Bidons d'essence, herbe et bons plans, même si le jeune homme ne leur faisait pas de cadeaux. Tout avait un prix.

Sa blessure la faisait de plus en plus souffrir, signe que la drogue se dissipait, et pourtant les portes ne disparaissaient pas. En effleurant du bout des doigts l'ouverture béante de son ventre, elle sentit un objet dur, enfoncé dans sa chair. Fermant les yeux pour ne pas assister à ce spectacle répugnant, la jeune femme compta mentalement jusqu'à trois, avant de tirer d'un coup sec sur l'objet. Un tesson de bouteille.

Putain, elle avait un tesson de bouteille dans le ventre ! Et si elle était... Pour la première fois depuis une éternité, Jude s'écroula à terre, et se mit à pleurer.

Il y eut une sorte de craquement sourd, puis Liam entendit une voix trouble résonner dans son dos, comme un écho. Croyant tout d'abord aux derniers effets des sulfureux filaments de marie-jeanne, la jeune femme ignora le soprano rauque qui résonnait autour d'elle et sècha ses larmes dans la manche de sa veste. Le liquide salé abîma le cuir, laissant dans son sillage une trace plus claire qui se mêla au sang pourpre.

Mais la plaie se résorbait déjà quelque peu, et le flot de sang s'amenuisait jusqu'à être entièrement absorbé par le tissu de son chemisier.

Hey dis tu sais ou on est ? Et pourquoi t'es toute tachée de... de sang ? Et... comment est... mon cou ?

C'était qui, cette blonde qui s'accrochait à ses basques, au juste ? Peut-être qu'elle n'était pas morte, finalement, s'il y avait toujours des idiotes naïves pour la suivre ainsi...

Qu'est c'ça peut t'faire ? répondit-elle de son habituelle voix traînante. J'suis arrivée là y'a à peine cinq minutes, mais j'sais pas comment. On doit être à l'entrée du festival, là, j'me rappelle que j'étais avec Nate, le mec hurlait dans l'micro et...

Elle jeta un coup d'oeil las au cou de la nouvelle venue.

T'as des trucs bizarres au cou... On dirait des marques de doigt. Qu'est c'que tu fous là, toi, d'ailleurs ? J'tai jamais vu dans le coin, t'es venue pour écouter Lennon ?

Liam fouilla nerveusement ses poches sales en quête d'un autre joint. Elle en avait besoin, right now.
Un bouton métallique, quelques pièces de monnaie, un mouchoir sale, pas mal de poussière et un vieux briquet rouillé. Ses doigts aux ongles rongés effleurèrent enfin le papier enveloppant son herbe, et elle porta le joint à ses lèvres, en brûlant le bout avant de tirer une taffe.

T'en veux ? Ça vient de chez Crawley...

Elle se cala contre la grille métallique, ses vertèbres serrées entre les barreaux rouillés, et observa l'autre plus attentivement, les mains calées dans sa veste de cuir. Celle de Nate.

Putain mais pourquoi t'es sapée comme ça d'ailleurs ? C'est quoi c'T-shirt ? J'sais bien qu'on fait dans l'original, maintenant, mais on dirait que t'es jamais passée aux seventies, chérie !

Elle-même avait dû claquer toute sa paye pour s'offrir une paire de blue-jeans éléphants, la pointe de la mode. Son chemisier typiquement hippie, était surchargé de motifs psychédéliques et floraux, aussi ne comprenait-elle pas le style rock des habits de l'autre. La jeune femme déchiffra avec peine les caractères d'imprimerie qui ornaient le T-shirt sombre de l'autre.

Depeche mode ? C'est quoi, ça, le nom d'un boui-boui à couture ?

Lennon ? Mais t'es conne ou quoi ? Il a été crevé y a au moins trois ans. 'Tain, arrête de fumer, ça te ramollit le cerveau !

Jude haussa les épaules, indifférente. Pour un peu, elle aurait cru voir sa mère... Elle fumait depuis plusieurs années déjà, en fait depuis que Nate était... Peu importe. Alors elle se fichait pas mal de ce que pouvait penser cette sainte nitouche aux longs cheveux d'ange. Au fond de sa poche crasseuse, deux ou trois pilules de LSD prenaient la poussière avec quelques tickets de bus froissés. Au moins, ça lui permettait de partir un peu quand les jours étaient trop durs...

Cependant, la phrase de l'inconnue sur Lennon la sortit de sa léthargie artificielle, et elle s'exclama mollement, la bouche pâteuse et la voix plus traînante que jamais :

Lennon, crevé ? Qu'est'tu raconte, je viens de le voir chanter y'a dix minutes !

Nan mais tu te sens bien ?! C'est toi qu'as pas passé l'cap ouais ! Les hippies c'est passé d'puis un bout d'temps maintenant ! Et ma belle, Depeche Mode, c'est un des meilleurs groupes du moment. P'tete même mieux que The Clash. Ils sont là d'puis '79 ! Sors d'chez toi un peu !

La fille l'avait attrapée par le devant de son chemisier, et la secouait violemment malgré sa carrure peu développée, ce qui rouvrit les bords à vif de sa plaie en lui arrachant un gémissement. P'tain elle faisait mal cette garce ! Jude ne connaissait pas The Clash, pas plus que Depeche Mode, et commençait à comprendre pourquoi elle avait ces étranges marques de doigt au cou, ayant elle-même bien du mal à résister à l'envie de les enfoncer un peu plus.

'79 ? Euuh, aux dernières nouvelles on n'était qu'en 72, honey. R'garde s'tu m'crois pas, celui-là j'l'ai acheté c'matin.

Rejetant ses cheveux blancs qui menaçaient de toucher les braises fumantes de sa roulée grise en brûlant à son contact, la jeune femme tendit mollement à l'autre un ticket dont le papier épais était taché de cendre et d'alcool. Newtown's Festival of July 1972.

Son dos heurta violemment la f*cking grille de fer lorsque la blonde la relâcha, et Jude ne tarda pas à s'affaler de nouveau sur le sol, non sans avoir écrasé son joint non loin de là. Putain, et dire que c'était son dernier... Ça allait être dur.

Sa résignation l'étonna, comme si elle s'était déjà faite à l'idée de son propre décès. Elle devait vraiment être morte, alors... Sinon comment expliquer cette inconnue venue du futur, cette grille de métal et l'absence de Nate ?

- M**de... M**de... M**de... M**de...

Jude fut soudain prise d'un élan de compassion pour la blonde, qui paraissait un peu plus jeune qu'elle, d'au moins deux ou trois ans. Elle avait beau ne pas être très futée, elle savait reconnaitre les situations critiques, et celle-ci en était une... Cependant, elle ne savait pas vraiment comment réagir. Elle qui trainait toujours avec Nate et Crawley n'avait bien souvent qu'à sortir un joint de ses poches, ou leur payer un round de juke-box pour qu'ils retrouvent le sourire, tandis que l'innocence de la gamine la déconcertait désormais au plus au point. Que faire ?

Déstresse. T'aurais vraiment dû tirer une latte, si on est aussi mortes que j'crois, ça d'vrait pas t'faire de mal... Tu m'as dit qu'c'était quoi ton nom, déjà ? Moi c'est Jude. 'Fin, t'peux m'appeler comme ça, quoi.

Elle enserra ses longs cheveux neigeux dans un lien de chanvre gris, et baissa les yeux vers le cou meurtri de marbrures violacées de sa compagne d'infortune.

Qui c'est qui t'a fait ça ?